Uma armadilha armada é uma dor em potência, é um objecto de tal forma agressivo e violento, que nos sentimos feridos por ele só de o olhar. Antes de fazer deitar sangue, a armadilha já aleija a ver.

E a armadilha captura, força uma paragem, retira a liberdade. A armadilha está camuflada, aparenta ser inofensiva, atraiçoa. A armadilha pode não se ver, pode estar disfarçada. Se assim for, tudo tem a potencialidade de ser uma armadilha porque tudo pode ser uma armadilha disfarçada. Uma armadilha disfarçada de floresta, uma armadilha disfarçada de silêncio, e por aí em diante. Tudo tem a potencialidade de capturar, de retirar liberdade, de abrir ferida de sangue, de aleijar à vista.

Mas, e se cair na armadilha não for pior do que estar fora dela? A personagem Morte, do livro As Intermitências da Morte, também acreditava que ficar no seu escritório era melhor do que ir ao mundo dos vivos, mas a verdade é que foi na casa de um violoncelista que se tornou de carne e osso. Só quando viu a partitura de Bach (suite número seis opus mil e doze em ré maior) é que ganhou peso. Talvez estejamos enganados, talvez entrar nas armadilhas nos dê peso, matéria.

Façamos então como António Proaño, personagem de O Velho que Lia Romances de Amor (de onde foi retirado o título desta exposição) e percorramos estes trabalhos atentos a todos os sons, aos cheiros, à brisa, como se andássemos pela floresta de El Idílio.